Мой друг пишет о том, что прекрасно вырасти в Киеве, где грецкие орехи, Бессарабка и каштаны.
Моя жена рассказывает о том, что ее заполярное детство это чудеса северного сияния, морошка и первозданная красота ледяного царства.
А Одесса? Говорят мне сразу много друзей! Морской бриз, мороженое на Дерибассовской, шумные торговки Привоза.
Москва моего детства, вторит им моя двоюродная сестра, это карусели в Парке Горького, велики в Сокольниках, лимонад из автомата.
Детство в Питере, в Ташкенте, в Сухуми и в Минске. Школьные годы в Самаре, Баку, Харькове, Ростове…
Мой маленький полесский городок, где не было небоскребов, где домик отапливался печкой, где черёмуха выше крыши, где лесов так много, что они начинаются прямо за калиткой, где песчаный берег озёра помнит следы моих босых ног, где собака Тарзан лижет мои руки, где бабушка улыбается с веранды, увитым диким виноградом, где яблоки прямо с ветки, где друзья спрашивают мою маму выйду ли я гулять, а мама ещё молодая и живая.
На самом деле все правы. И киевляне, и питерцы, и москвичи, и минчане, и сухумцы и одесситы. И моя жена норильчанка. И я тоже.
Детство везде самое лучшее. Именно ваше. Именно в вашем городе. Вы все совершенно правы. И вы тоже самые лучшие.
Потом мы вырастаем и портимся. Человек это скоропортящийся продукт.
